terça-feira, 18 de outubro de 2011

Deuses, há meses que não posto

Texto bem bosta escrito em meia hora. Cadê a inspiração, me diz?
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Ah, se soubessem, em sua juventude, que se tornariam exatamente o que queriam. Que teriam suas vidas pacatas de cidadãos, tudo o que mais desejavam, da forma mais ignóbil possível.
O homem vestindo terno, trabalhando 12 horas por dia em um emprego de que não gosta, voltando para um apartamento frio, solitário, seus filhos já dormindo. Esquentando sua comida, sem ter com quem jantar, a gravata lhe apertando o pescoço. Olhou-se no espelho, não reconheceu o adulto acinzentado que havia se tornado. O que havia acontecido? Seguira todos os planos. Tinha dinheiro, moradia, conforto, estabilidade. Mas faltava algo.
A mulher trabalhava para manter todos felizes, esforçava-se para conservar uma família unida e alegre. A dificuldade crescia com o tempo: enquanto seu marido trabalhava mais e mais a cada dia, os filhos lutavam para serem reconhecidos por um pai pouco presente, cresciam e batalhavam para conquistar o que seus pais não alcançaram.
Se o casal soubesse, teriam tentado mais, se arriscariam, viajariam, festejariam, conheceriam o mundo, descobririam a si mesmos juntos, amar-se-iam como nunca o fizeram. Se vivessem de fato, se conheceriam. Ainda assim, ao olharem-se nos olhos sabiam que se completavam, que superariam a incerteza de suas vidas, que seriam felizes no fim, apesar do meio tortuoso por que passavam.
Criaram o mundo que desejavam para si, mesmo que não fosse o que esperavam. Tudo o que poderiam fazer agora era apoiar os filhos, dá-los o quê aqueles não tiveram, fazê-los ver o mundo de forma diferente, ampla, libertá-los do desejo mundano por dinheiro e fazê-los buscar a real necessidade: a cultura, a educação, o conhecimento e, ainda mais importante, o amor.

sexta-feira, 12 de novembro de 2010

Putrefação

A Morte o encarava. Os olhos – negros, diferentes de quaisquer que houvesse visto – analisavam cada movimento, nada lhe escapava. Os cabelos possuíam a cor do mais puro antracito e caíam em tranças sobre os ombros. A face infantil era ovalada. Sua aparência frágil era acentuada pela pele cor-de-neve e grandes bochechas róseas. Os lábios vermelhos – demasiado grandes, o que lhe dava ar de ironia – entreabriram-se sobre os dentes brancos.
-Ah, chegaste, enfim. - disse a indesejada – Já não era sem tempo!
-Bem, bem. Ao que parece, não se pode enganá-la para sempre – disse o homem alto e forte. Seu sotaque irlandês impregnava o local. As ondas douradas cascateavam sobre suas verdes orbes.
-Pergunto-me como conseguiste por tanto. - ela levou ao queixo o dedo indicador, o negrume dos o olhos intensificando-se, se era possível – Já vi alguns fazê-lo. Mas, devo dizer, foste o recordista. Qual foi teu método?
-Ah, você sabe. Uma galinha na encruzilhada, velas de sete dias, essas coisas. - comentou, zombeteiro, o rapaz.
-Entendo que não queiras revelar. A menina alteou o sobrolho – Descobri-lo-ei, porém.
Levou as mãos à cabeça do rapaz, os dedos se embrenharam na floresta loura que eram suas madeixas. As orbes agora mudavam de cor: primeiro, o afetivo castanho que parecia dizer “Confia em mim, caro mortal. Sei o que faço. Não te vou machucar.”. As cores passavam lentamente: vermelho, o sangue que banhava a terra diariamente; alaranjado, o sol, o primordial fogo; amarelo, a felinidade de cada pensante; verde, a preciosidade que vestia a terra antes da total depravação intrínseca ao ser humano. Alcançou, por fim, a sábia cor: o azul glacial via tudo, sabia tudo, desde o passado mais remoto.
Os minutos se passavam como horas, gerações, séculos. O homem não se movia: era por medo ou descontrole, não se sabia. Por fim, a face infantil relaxou. Os cantos dos lábios elevaram-se, em riso de escárnio.
-Então, sangue de anjo?
-correto – a voz tremia, assim como seu portador. Sentia a ameaça, flechas flamejantes sendo lançadas daqueles olhos gélidos. Acertavam em cheio, congelavam-lhe o peito, enflamesciam a mente.
-Ah, o clássico. - disse a pequenez, degustando o sentimento de pavor do estrangeiro, e sua própria nostalgia – Mas acredito que tenhas sucedido em teus esconderijos. Ouvi dizer que a fétida terra fofa dos cemitérios protege qualquer vivalma. - ele assentiu em silêncio – e, de qualquer modo, te encontraram. Como tu os feria? Ouro puro, se não estou enganada, é de quê são feitas as adagas celestiais.
- Ouro puro – confirmou o rapaz -Acertava os corações, seus pontos fracos. Ninguém tem mais amor que os anjos – grunhiu em dor – exceto por mim, fraco humano que já teve alguém. Mas a vida aconteceu, e tu visitaste. O amor se foi. Quanto a mim, permaneci. Vivo por sua doce memória. E tomo-o de seus guardiães. Os que tanto tem dentro de si.
-é claro, apenas até o momento do sacrifício. Os anjos são os que mais odeiam. Acredite. - descartou o assunto com um movimento de mão. - de qualquer forma, 1200 anos são o suficiente sobre esse planeta odiável, certo?
-Mais do que isso – disse, pouco a pouco relaxando – Leve-me. Quero, mais uma vez, sentir o peso da terra esmagando meu peito, ferindo minha dignidade.
-Pois bem – disse a garotinha. As íris adquiriram um tom metálico, impessoal, enregelante. - congratulações por tua estadinha nessa imensidade imunda, mortal. Foste bom, ou quase. Abandonas a vida; tua memória, não. Estarás sempre em mim. Adeus.
Com sua maneira doce, a pequenina plantou um beijo em seus lábios, sugando a alma do corpo. O vaso perdeu sua flor, não tinha mais utilidade.
A carne foi exposta ao tempo, desapareceu. Suas palavras foram levadas. Lembranças, ninguém as guardava. Aos poucos, foi esquecido. Ou quase. A Morte nunca esquecia de seu eterno serviço.
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“Nesse mundo, nada é certo alem da morte e dos impostos Benjamin Franklin










sem comentários adicionais. adeus.

sábado, 16 de outubro de 2010

Down

Título fraquinho, mas aqui vai
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Aquilo era por amor, a garota garantia para si. Suas orbes de ônix aparentavam cansaço e tristeza. Ela se via no espelho. Os cabelos ruivos caíam em cachos perfeitos sobre os ombros. O vestido florido não escondia as pernas magras. Os pulsos, frágeis e finos, estavam cobertos por gazes, escondendo sua vergonha. Cerrou os olhos, não queria mais a imagem desgostante.
Atrás das pálpebras, o foco de seu afeto, de sua dor. O garoto alto, de ombros largos e fortes, lábios cheios e macios. O cabelo negro e longo, preso em um rabo de cavalo mal feito. A pele morena aperfeiçoava os olhos quentes cor de chocolate. A barba, sempre por fazer, agradava a garota. Era engraçado, gentil, inteligente. Um músico, veja só. Mas, mais que isso, amava ela mais que tudo.
Apertou os olhos. Ainda assim, uma gorda lágrima escapou e rolou pela bochecha. Por que a havia abandonado, então? Lembrava-se da carta, a caligrafia do homem. Conseguiu um emprego, cruzaria o país. Precisava tentar, que não sentisse sua falta, adeus. Se soubesse, ela o acompanharia. Faria tudo por ele. Não devia amá-la de verdade.
Sentiu o peso do cruel pedaço de metal na mão. Precisava ser feito.
“Levaste meu coração, toma aqui minha vida. Adeus.” escreveu em um pedaço de papel, endereçou-o. Alguém, um dia, encontraria.
Levou o instrumento a boca. Sentiu com a língua o gosto férreo. Não podia ser feliz sem ele. Engatilhou a arma. Aquilo era por amor, perguntou-se. Tarde demais. O gatilho já havia sido puxado. Pensasse melhor antes. O estouro da arma reverberou madrugada afora. Cessaram as dúvidas, assim como a vida da linda garota.


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Momentos depressivos pedem textos deprimentes. Não se preocupem, é só um conto(não sei se é essa a classificação, mas tudo bem).

Cristina Müller.
Beijos.

domingo, 26 de setembro de 2010

L.

Tanta gente me perturba. A multidão caminha ao meu redor, estou de pé no centro de meu inferno próprio. Fecho os olhos, imagino a tão sonhada paz.
-Ei, ei. - a voz grossa e persuasiva chama. Abro os olhos azuis como mares. Os dele, verdes, encaram-me. - o que você está fazendo?
Balanço a cabeça, indicativo de que nada faço. Sinto o chão frio através do fino solado dos sapatos. Ouço a chuva cair na marquise lotada. O cheiro de pessoas é forte. Suor, pressa e alienação. “Eu poderia não estar aqui”, penso comigo. Orbes cerradas, novamente.
Nos aproximamos mais, sem espaço para que tamanho grupo humano fique confortável em semelhante lugar. Nossos rostos se acercam.
A cidade grande – com suas roupas escuras e seu cheiro de trânsito – desaparece. Sinto a grama fofa sob as solas nuas dos pés. Acordo em nova dimensão. Ao redor, uma campina clara. A natureza reflete meu estado de espírito. O odor adocicado de madressilvas me envolve completamente. Uma coroa de flores cobre-me a tez, um leve tecido branco veste meu corpo. Sinto o leve toque da mão macia em minha face alva como as nuvens. Vejo a imensidão das esmeraldas de seus olhos. O vento sopra meu cabelo, tão dourado quanto o sol, em nossas faces. Ele me envolve em um abraço.
A calmaria de meu céu pessoal é interrompida pela manada feroz de pessoas que invade a cena. Ele é puxado para longe, voltamos à cidade. Percebo que ainda estou de olhos fechados. Abro-os lentamente. Pessoas apressadas correm de loja em loja, suas pastas sobre a cabeça, fugindo das grandes gotas que caem do infinito acima de nós. Ele segura minha mão, mas nossos lábios se separaram. Como um beijo pode surtir tanto efeito em alguém?

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 Um pouco de sentimentalismo pra esse blog sem-coração. Inspirado em Chord. Espero que goste(m), se é que tenho leitor(es). 

Beijos, até mais ver. Ou ler, que seja.

terça-feira, 7 de setembro de 2010

Não sei escrever.

Bom, estou feliz, o que significa que não consigo escrever nada de bom. postando um texto velho só por postar.


Untitled

Vejo pessoas. Vejo fantasmas, robôs, monstros. As orbes vazias de seus olhos metálicosme encaram. Seus sonhos vazios, quebrados desde o principio, escorriam pelos ouvidos. As faces, aparentes, transparentes, cobertas por máscaras mortas, não exibiam realidade, apenas a falsa felicidade. Segredos secretos, contados a todos. A alegria triste brilhava em seus olhos azuis e vazios, que diziam tanto. Seus lábios formavam verdades, seu cérebro lhe dizia mentiras.
 Ela entendia a vida, não é mesmo? Aquela coisa mecênica, presente em todos? Sangue, ar, coração. E quanto ao cérebro? Todos pensavam igual, acreditavam no amor, na perfeição. Era tudo criação? Não, não. A sociedade implantava na mente de todos a futilidade, formada de verdades aumentadas. Mas ela via.
As mãos foram ao céu, praguejando a vida. Não ligava mais. Por quê deveria ser o mesmo que todos? Arrancou a máscara com o sorriso bobo e falso do rosto, e pôs um real sorriso. Alegria desvairada corria em suas veias. Fez o que quis, dançou sozinha, gritou, falou asneiras, não se importou. Era feliz. Pela primeira vez foi vista de verdade. Sabiam o que era, mas poucos gostavam de admitir que era melhor a sinceridade.

sábado, 28 de agosto de 2010

Imitação

Algumas palavras não pertencem ao seu significado. Elas não cabem ao que designam, não servem pra dizer o que é desejado. Lia hoje Veríssimo – sua crônica, “Defenestração” - quando senti que era meu dever copiá-lo. Sua ideia era brilhante demais. Não pude ser parada. Bom, vamos tentar alguma linearidade aqui.

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A mulher se chamava Aletria - nome dado em homenagem a Princesa da Pérsia - e vivia bem, em uma casa funfulhada de mobília. Seu marido, Selênio, estava indisposto naquele dia. Era Alfajór Real – comandante de um navio inglês – e não poderia viajar. Sua mulher lhe preparava um chá de Sicofanta, a erva amazônica que diminuía a náusea.
-Aletria, traga-me o patusco, acho que vou vomitar. - ele pendeu a cabeça para o lado, tentando conter o enjoo. Não adiantou, todo o insopitável que ele comeu no almoço saltou de sua boca e foi parar direto dentro do patusco que a mulher lhe havia trazido. - acho que o que me fez mal foi o que comemos no almoço.
Comeram arroz e frango com asco – um tempero indiano famosíssimo. Aletria também não se sentia muito bem, mas não comentaria isso com o homem. Chamara um Sacripanta – padre do alto clero - pra ungir sua casa e família. Afinal, é para isso que serve a igreja. Este lhe dissera que as vacas sagradas indianas, as Sevandijas, são a melhor forma de proteger a morada contra infecções intestinais. Comprou uma.

No dia seguinte, o Alfajór Selênio sentia forte dor nas gengivas. Procurou um Mastodonte para descobrir a gravidade de seus problemas dentários.
- É grave, Doutor?
- Muito – ele franziu o cenho, preocupado – o senhor terá de fazer uma operação de bilontra.
- E ela é complicada?
- Um bocadinho. Teremos que abrir duas interceptações em sua gengiva e bilontrar a parte superior delas. - ele esgrouvinhou os lábios um pouquinho – não deve demorar mais de duas horas.
- Faremos, então.

Semanas depois, o Alfajór, já melhor de saúde, voltou a trabalhar. Sua mulher, Aletria, nunca mais usou asco como tempero. A vaca Sevandija pastava feliz nos campos da casinha do interior em que moravam. A consuetudinária paz voltou a suas vidas.
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Não me agradou tanto quanto esperava. Desaprovem, por favor. Acho que vou dormir, beijos.

domingo, 22 de agosto de 2010

It's Real, It's a Dream

Era uma noite fria e escura de inverno. A garota vagava sozinha na viela. Ela sentia o amor pairando no ar. Ou aquilo era desejo? Ela estava realmente sozinha? Seus olhos castanhos estavam alertas, e pânico donimava seu corpo miudo. Ela deveria correr? Ela deveria gritar?
“Estou provavelmente um pouquinho louca. Não tem nada aqui. Estou segura.” pensava a garota. O silencioso som de um gato miando. Os pelos de seu corpo se arrepiam: ela está sendo observada.
“Por quem?”ela se pergunta “Como me sinto assim?”. De repente ela vê olhos verdes. Eram os olhos de ninguem, não havia corpo, não havia pessoa. Ou havia? Havia esperança, afinal? “Acho que não”.
Um sentimento estranho a fez cair. Era como se alguem...lesse sua mente? Não, era algo mais forte. Controle total sobre seu corpo. Ela desmaiou.
Aquela névoa, o que era aquilo? E as arvores, de onde vieram? Não havia paredes ao seu redor? Sim, as paredes do pequeno beco da escura e suja Londres. Mas agora não. Agora havia vegetação. Haviam corvos, tambem. Ela estava delirando ou era real?
De repente, apareceu um garoto, um lindo garoto. Seu cabelo negro quase tocava a testa dela, os profundos olhos verdes encaravam seu pescoço, seus braços musculosos a seguravam grudada no chão. Sua face pálida e perfeita se contorcia em uma expressão de fúria. Uma vez mais, ela sentiu a estranha paixão no ar. O que era maior, seu terror ou sua vontade de beijá-lo? Ela via aqueles lindos lábios entreabertos e cobertos por seu sangue, mas não conseguia sentir nenhuma raiva dele.
Ele atacou, e ela sentiu os caninos pontiagudos perfurando sua pele, procurando pele sangue carmim que corria em suas veias. A dor era intensa, mas a garota não reclamava. Entretanto, como poderia? O homem de seus sonhos, o par perfeito, a pessoa com quem gostaria de passar todos os dias de sua vida.
“Eu te amo”, sussurrou ela para seu assassino, que parou por um momento de sugar de seu pescoço, e selou seus lábios aos dela. A bem-vinda inconsciência chegou logo, trazendo consigo os doces sonhos e pensamentos sobre aquele delicioso beijo da morte.
A brilhante luz do sol queimou seus olhos. “Foi só um sonho”, resmungou ela. “Por que diabos eu tinha que acordar?”. A luz do sol queimava seu corpo, tambem. A dor excomunal que ela sentia onde o sol encontrava sua pele era bizarra. Era como se alguem ateasse fogo na casa e a deixasse lá dentro. Ela gritou em pânico, seus cabelos louros e curtos estavam se espalhando sobre o rosto. Ela ficou de pé em uma fração de segundo. Sentia sede. O que era aquela sede? Era como se houvesse uma pimenta presa em sua garganta.
Fechou as cortinas e saiu em busca de água. Tomou um copo completamente cheio de água. Não adiantou. Havia um taça com liquido vermelho sobre a mesa. Suco de morangos. Por que razão aquilo parecia tão apelativo no momento?


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oldie. acho que algumas pessoas já leram esse texto. beijos.